Pase lo que pase, brotá.

A través de la tormenta y con larrapidez de un ahogado, el rayo te encuentra bajo tierra. Si no llueve, si ahogarse también es un sueño, dejarás marcas de látigo a cada palabra, en cada chapa de madero. Tu boca reseca parece una zanja inundada de injusticias, seca de querer implorar en un desierto poblado de grietas con macetas huérfanas de flores, promesas de primavera. Todas las arrugas cuentan historias como surcos de un vinilo, aquellas memorias de siglos, razones para el canto. Pase lo que pase, brotá; buscar el Sol es más urgente de lo que sospechas. Después llega el trueno, lamento y grito guerrero, porque llorar es una forma de resistir.

[ isidoro reta ]
[ del blog "Dibujante Escribidor" ]